All I&#39;ll ever know is life up on a throne

Avec le temps, Francis avait appris à ne plus avoir peur. En tant que nation qui avait plusieurs siècles d’existence, peu de choses arrivaient encore à réellement l'effrayer (comme la cuisine d'Arthur, ça c'était un véritable cauchemar !), même s'il devait avouer que les fantômes, les fées et tout le reste, c'était davantage la spécialité de la fratrie Kirkland que la sienne !
- Vous me réservez un bien étrange accueil, Bonnefoy !
- Je n'ai rien contre vos visites, enfin j'apprécierais un petit avertissement avant…
Il fallait avouer que recevoir la visite de l'esprit d'Henri IV alors qu'il prenait sa douche avait de quoi le faire bondir et faire hérisser ses poils !

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Poele en main, Raiponce osa un coup d'oeil dans la taverne. Tout autour d'elle, des trognes plus patibulaires les unes que les autres : un homme édenté au regard féroce arborant un tatouage en forme de crâne sur le front, un autre terriblement poilu buvant un liquide qui ressemblait à du sang, et celui-là, montagne de muscles surmonté d'un casque orné de cornes et aux mains larges comme des battants de porte.
Elle se blottit contre Flynn Rider, mais ce dernier s'éloigna à grandes enjambées. Elle le poursuivit en gémissant, terrorisée à l'odeur rance de sa propre sueur.

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Katrina travaillait à la sueur de son front. Agenouillée sur le sol, elle traçait les symboles pour son sortilège. Celui de la mort subite. Elle se disait que si feu sa belle-mère la voyait, elle aurait rit de voir comment Katrina, la gentille sorcière, que l'on disait pure et parfaite, pratiquait la magie noire.

Ichabod était sur une enquête. Un fou, qui éventrait et volait les organes de ses victimes, sévissait à New York et les rumeurs disaient qu'Ichabod était sa prochaine cible. C'est pourquoi Katrina préparait son sortilège. Elle savait que c'était mal, interdit. Elle était cependant prête à tout pour protéger son mari, quitte à noircir son âme.

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Noircir l’âme des professeurs pour les faire plier et les faire adhérer à l’idéologie du Seigneur des Ténèbres … Amycus et Alecto Carrow s’y attelaient avec beaucoup d’ardeur entre les murs de la salle des professeurs. Mais ils n’arrivaient à rien et pour cause : la pièce était vide de ses occupants une fois qu’ils eurent, entre autre, réussi à utiliser un sort de Glu Perpétuelle pour accrocher quelques décorations moldues dans leur antre. Les deux mangemorts étaient furieux et s’évertuaient à tout détruire autour des éléments incriminants pour effacer toutes ces traces qui étaient une insulte. Parce qu’Halloween, c’était bon pour les moldus, pas pour les nobles sorciers !

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- Comme un noble, bon petit sorcier, tu as abandonné nos rêves pour devenir professeur. Tu aurais du me suivre, Albus. Nous aurions accompli de grandes choses !
- J'aime enseigner, protesta-t-il. Poudlard est ma maison.
- Tu me déçois, mon ami. Toi qui rêvais de nous voir régner ce monde ensemble et de rendre aux sorciers leur juste place...
- Ne dis plus rien, je t'en prie Gellert…
- Tu crains la vérité, mon ami ? Ou peut-être ressens-tu toujours ces désirs ?
Dumbledore ferma douloureusement les yeux, comme pour résister à la tentation, ne plus voir ce visage familier. Il inspira, puis leva sa baguette :
- Riddikulus !

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Le fait de voir Molly aussi démunie avait beaucoup secoué Hermione et Ginny. Cette dernière ignorait ce pan de la vie de sa mère mais au fond, était-ce si surprenant ? Ils étaient sept enfants, tous aimés par leurs parents qu’importe où ils soient.

Alors qu’Hermione lâcha, avec une pointe d’humour dans la voix pour détendre l’atmosphère, que sa plus grande peur était l’échec. Ginny prit le temps de réfléchir. Elle pensait lui répondre que c’était d’être à nouveau sous l’emprise de Voldemort mais elle avait changé d’attitude depuis. Elle regarda Hermione et sut ce qu’allait être sa réponse.

« Je crois … Je crois que j’ai peur de te perdre toi » lâcha Ginny.

Edited Date: 2018-10-06 11:02 am (UTC)

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Ni le monstre dans le placard, ni l'orage, ni les quolibets des autres enfants ne pouvaient réellement faire peur à Martin. Il avait vécu bien pire, il avait été tenu en otage par des psychopathes, enlevé et maltraité. Ce n'était pas ça qui hantait ses rêves et les transformait en cauchemar ; ni le masque monstrueux du Professeur Pyg, ni le sourire glaçant de Sofia Falcone.

La seule image qui lui nouait le ventre, tournait et retournait dans sa tête sans fin, l'empêchant de se rendormir jusqu'au petit matin, s'était l'expression d'Oswald quand celui-ci avait réalisé qu'il n'était qu'un traître.

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Lucifer dont les yeux brûlent comme deux flammes dans son visage blanc, elle qui n'avaient confiance en personne, pas même ses pairs du Panthéon, pas même en Laura, sa plus fervente supportrice dans ses derniers instants.
Lucifer, dont le corps sans tête avait été incinéré, le lieu de crémation entouré par des centaines de policiers. Lucifer qui encore une fois, avait causé dénuement et chaos au beau milieu de la civilisation sans se soucier de ce que les gens diraient. De ce que les dieux penseraient.
Lorsque Laura avait allumé sa première flamme, c'était comme si Lucifer vivait à nouveau.

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Éteint, les yeux vides, Hannibal ne semble même pas sentir la couverture que l'on pose sur ses épaules tandis que les ambulanciers s'occupent à soigner ses plaies. Il s'est évadé dans un autre monde : ce soir, il est passé à deux doigts de voir sa vie lui échapper, il peut bien se permettre quelques rêveries.
De toute façon, personne ne lui demande de rendre des comptes. Aujourd'hui, il n'est qu'une victime parmi tant d'autres. Cela doit être étrange de passer de traqueur à proie. Sans doute que Will Graham s'en amuse amèrement depuis sa cellule.
Ou peut-être pas.

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Peut-être allait-il agir de cette façon, ou peut-être pas…
Dracula observait le ciel nocturne d'un air contemplatif. Après 400 ans, il l'avait revu. Gabriel, son vieil ami. À présent, qu'allait-il faire de lui ? Allait-il lui briser la nuque, ou lui arracher le cœur pour lui faire ressentir la douleur qu'il avait subi lorsqu'il avait été assassiné par sa main ? Allait-il le mordre et se nourrir de lui jusqu'à ce que le cœur cesse de battre ? Ou allait-il le transformer en l'un des siens ? Le chasseur de monstre devenant un monstre… Quelle douce ironie. Ce serait aussi un moyen de le garder à ses côtés… Dracula sourit. La chasse allait pouvoir recommencer...

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Ses crocs s'enfoncèrent dans la chair squameuse du vampire, et un flot de sang jaillit dans sa gueule, lui arrachant un grognement de contentement. Dracula se tordit sous lui, cherchant à se dégager en battant désespérément des ailes, mais le loup-garou maintint sa prise sur sa gorge, le clouant au sol avec son poids. Son pénis raidit se frotta contre les fesses de la créature sous lui, et trouva l'entrée.
La pénétration fut rude. Dracula poussa un hululement de douleur, essayant de le repousser, mais Gabriel se mit à le pilonner vigoureusement, lui retirant toute velléité de rébellion. Ne lui laissant que la soumission et le plaisir.

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Son âme-soeur et sa nemesis était une seule et même personne.
C'était une tragédie écrite par un destin cruel et moqueur, qui anéantissait son humanité à petit feu.
C'était un drame dont il ne pouvait s'échapper, comédien piégé d'un vaudeville au texte médiocre qui faisait de lui à tous les coups le dindon de la farce.
Alors il aurait dû pouvoir lâcher prise. Il aurait dû refuser de se prêter au jeu et appuyer sur la gâchette. Il avait tué le Pingouin, il aurait dû pouvoir recommencer.
Mais en définitive, il n'avait pas pu, et son ombre avait décidé de prendre sa place. Le Riddler était finalement sorti de sa chrysalide.

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La chrysalide était tombée dans le chaudron. Teddy avait la tête penchée au-dessus des effluves chauds sous le regard attentif d’Harry. L’Auror avait fini par s’y connaitre un peu en potions et il était toujours content de pouvoir passer un peu de temps avec le petit garçon. Au moins, il n’allait pas être seul en cette soirée de 31 octobre. Cela l’obligeait à faire bonne figure une bonne partie de la journée. Ses états d’âmes reprenaient, un peu, le dessus dans la soirée. Parce qu’il n’était pas le seul à avoir grandi sans ses parents alors il comprenait ce que ça faisait. C’était pour cette raison qu’il voulait être une présence rassurante pour son filleul.

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Son âme n'était plus qu'une minuscule flamme vacillante au milieu d'un courant d'air. Pourtant jamais Voldemort ne s'était senti aussi puissant. Détenteur de plusieurs horcruxes et de loyaux sujets, il ne lui manquait plus qu'à mettre la main sur les trois reliques de la Mort pour devenir l'une des plus grandes forces surnaturelles de ce monde.
Rendu aveugle par ses rêves de grandeur, il en oubliait la fragilité de cette petite chose qu'il avait négligé, cette dernière parcelle de lui-même qui s'éteignait lentement à mesure que son pouvoir s'élevait à travers le monde.

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jainas.livejournal.com

L'odeur rance de sa propre sueur sature l'odorat de Will tandis qu'il lutte avec une panique grandissante contre les sangles de cuirs qui l'immobilisent sur la chaise sur laquelle il s'est éveillé, cisaillant ses chevilles et ses poignets, immobilisant sa taille, sa tête contre le support inamovible de la lourde chaise qu'il devine fixée au sol. Où est-il ? Comment... Il se souvient être sorti de sa maison, laissant les chiens endormis à l'intérieur, puis une présence derrière lui... Et maintenant cette pièce dans l’obscurité, ses cris sans réponse – son ravisseur n’a même pas pris la peine de le bâillonner… Et soudain une voix, familière, qui glace son sang dans ses veines.
« Bonjour, Will. »

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« Bonjour Will ! lança la mère de celle-ci en entrant dans sa chambre pour ouvrir en grand ses rideaux faisant entrer la lumière.
- Mamaaaan, grogna la concernée.
- Allez, debout ! Tes amies passent te prendre dans une demi-heure ! » lança Susan.

Cela eut le mérite de faire réagir Will qui bondit hors de son lit et qui se prépara en un temps record. Elle ne voulait pas rater leur traditionnelle balade dans le quartier résidentiel d’Heatherfield décoré de citrouilles et de décorations aussi effrayantes les unes que les autres. Elle croisait des groupes d’enfants, joyeux, et cela la rendait bêtement heureuse.

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Will reste immobile – comment aurait-il pu en être autrement, ficelé qu'il est à son siège ? - pourtant Hannibal sait. Son regard perçant voit tout malgré l'obscurité : la tension des muscles, la raideur des membres, les yeux qui cherchent, pupilles dilatées. Son nez lui donne les derniers indices : l'odeur piquante de sueur froide et de peur, l'angoisse de perdre pieds à nouveau.
Il est l'instrument de la folie, celui qui au lieu de le retenir, l'aide un peu plus à sombrer. Ce n'est pas étonnant que Will le craigne.
Et il préfère les choses ainsi. En position de prédateur, il ne pourra être à nouveau blessé.

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jainas.livejournal.com

Étrangement, irrationnellement, après la bouffée d'adrénaline initiale la panique reflue un peu à présent qu'il sait qui lui fait face. Il ne sait pas plus à quoi s'attendre, il n'en est pas moins en danger… mais quelque chose en lui s'apaise, à la vue de la haute silhouette qu'il distingue mal dans la pénombre. Il y a de la colère pourtant, de la douleur rémanente, littérale comme figurée... mais ce n'est jamais la douleur qu'il a craint, et il se sent l'esprit clair, acéré.
"Voilà qui n'est guère poli, fait-il remarquer, mordant. Une invitation aurait suffit, tu sais que je serais venu."

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Si Ichabod avait su, il ne serait peut-être jamais venu à Sleepy Hollow !

Ce n'était certes pas tous les jours que le meurtrier était un cavalier sans tête, mort depuis des décennies, mais cela restait une enquête et Ichabod avait pour devoir d'arrêter les meurtres.

Il avait cru qu'en rendant sa tête au cavalier, celui-ci pourrait reposer en paix. Il n'aurait jamais imaginé que le cavalier, pour rembourser sa dette, l'aurait suivi comme son ombre pour le protéger du danger.

« Une vie pour une vie. » a dit Katrina. Il s'en irait une fois qu'il aurait sauvé Ichabod d'un mal quelconque. Ichabod n'avait jamais eu autant hâte qu'un danger se présente à lui.

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William Turner, alias Bill le Bottier était devenu fou en se sentant dégénérer sous la houlette du terrible Davy Jones. Son corps peu à peu se métamorphosait, l'emplissant d'effroi et de dégoût. Il n'était plus intègre, autant de corps que d'esprit : ce dernier se délitait au fil des années passées au fond de l'océan, à hanter le cœur des marins à bord du Hollandais Volant.
La vie était morne et solitaire. Il n'y avait nul amour, seulement le froid et la malédiction qui détruisait son cerveau petit à petit.
A la fin de ses dix ans, il savait qu'il ne serait plus qu'une carcasse vide.

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La sueur coulait le long du dos de Maggie parce qu’elle ne savait pas à quoi s’attendre pour cette soirée. Parce qu’il fallait croire que le 31 octobre inspirait tout particulièrement les habitants de Gotham ! Entre les personnes qui surgissaient en sang, qui n’en était pas, et celles qui étaient vraiment mortes, elle ne savait plus où donner de la tête ! Elle courrait dans tous les sens pour pouvoir faire régner l’ordre dans la ville. Heureusement, elle savait pouvoir compter sur Batwoman pour l’aider à veiller, dans l’ombre, sur Gotham. Même si, en réalité, elle n’avait qu’une seule hâte : avoir un peu de repos bien salutaire avec sa très chère Kate !

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Kate ouvre la porte et distribue les bonbons aux enfants. Elle porte une tenue de sorcière toute simple, peut-être une ancienne robe à elle, sur laquelle elle a ajouté des déchirures. Un peu de maquillage pour assombrir ses traits, elle n'a pas besoin de plus pour paraître à la fois effrayante et ravissante.
Clint, quant à lui, se tient vautré dans le canapé, une tasse de café à la main. Il a retiré sa prothèse auditive pour éviter d'entendre la sonnette retentir. Il a consenti à mettre des cornes de diable sur sa tête pour une seule raison : que sa jeune collègue d'occupe de la distribution de friandises.

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- Des friandises ou un sort ?
William leva lentement les yeux de son livre, examinant son excentrique ami de la tête aux pieds. Celui-ci était vêtu d'un déguisement de vampire. William trouva, l'espace d'un instant, ironique qu'Isaac ait décidé de se déguiser en une de ces créatures qu'il craignait habituellement.
- Tu n'es pas sérieux ?
- C'est la tradition, William ! s'enthousiasma Isaac.
- Je n'ai jamais été très porté sur ce genre de tradition…
- Allons, William ! Tu n'aurais pas quelque chose pour moi ?
William soupira. Avec cette attitude, Isaac n'abandonnerait pas de sitôt...
- Un des scones préparés par Kevin, ça ira ?

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